*Poema Nº1341* _Ricardo Güiraldes (Buenos Aires, 1886-París, 1927)_ Está el llano perdido en su grandura. La tarde, sollozando púrpuras, aquieta las coloreadas vetas, que depura. De la cañada el junquillal sonoro, en rojo y oro, detiene girones de color, que haraganean, lentos, sus últimos momentos. No hay ni hombres, ni poblado. _Esto es Poesía por WhatsApp. Poesía en las manos._