a veces, en el interminable sosiego de mi habitación, cuando la luna observa con sus ojo claros y quizás fríos, y las paredes murmuran en su idioma de grietas, te extraño con el desasosiego de un viajero que perdió su billete de regreso a casa. Decime, recordame una vez más, ¿cómo estás? ¿Siguen tus días danzando como la flor que sin estaciones sigue brillante? , ¿o acaso también te detuviste en este andén donde el tiempo se oxida? Me seguís importando, aunque el mundo se haya convertido en un laberinto donde cada puerta lleva de nuevo a tu recuerdo.