Por las tardes en las que creímos. Por las que nos fuimos vacíos. Por las que lloramos y aguardamos. Por esperar, esperar y esperar. Por los necios del “Aprende, Morante”. Por las tardes de pitos y bronca. Por aquello del “otra vez sale con la espada”. Por cada tarde donde se fue construyendo tu historia. A golpes de genio. A fogonazos incomprendidos. A versos sueltos en tardes sin poema. Hoy, Morante de la Puebla ha rendido la Puerta Grande de Las Ventas. Sí. Ha pasado. Y ha pasado porque tenía que pasar. Porque este arte —el suyo— no se podía ir de Madrid sin la gloria. Hemos asistido al milagro más anhelado. Al acontecimiento más esperado de la tauromaquia reciente. A la consagración de una fe, de una vida consagrada por y para el toro. Años de tardes imposibles. De genuflexiones sin premio. De verónicas al viento. De silencio tras la música. De toreo sin estadísticas. Hoy ha salido a hombros el último torero romántico. Y lo ha hecho en la plaza que más le dolía. Donde más veces cayó. Donde más quiso triunfar. Hoy hemos salido en volandas con él, Manuel Becerra para arriba. Hoy todos comulgaron, incluso los ateos y los que alguna vez dijeron: “Morante, mañana vendrá a verte tu padre”… Y yo. _Por Marcos Sanchidrián_