Sangre. La sangre se pudre en mis adentros, triste. ¿Qué soy yo sino una desdicha de la sociedad? La sangre clama por sangre, ¡qué chiste! La mía, ni aunque esté podrida, podría mejorar. ¡Qué desgracia me he vuelto, señor mío! Ni un milagro celestial me podría ayudar. ¿Qué hago yo ahora con mi corazón marchito, Que en desgastes y lamentos no deja de llorar? Me miro al espejo, con la cara destruida, Conforme pasen los días me moriré. Y no me muero con el corazón, me muero en vida, Cual luz extinguida, no me salvaré. Tengo el alma desgarrada, desangrada, A pesar de eso, aún no parece mía. La sangre me escuece, atormentada, Me matará si sigue así de corrompida. La sangre se pudre en mis adentros, triste. ¿Qué soy yo sino una desdicha de la sociedad? La sangre clama por sangre, ¡qué chiste! La mía, ni aunque esté podrida, podría mejorar. Oh, ¡alma mía que he querido sacrificar! Ni aún vendiéndola me podré santificar. Me he atribulado, marchitado, he abandonado mi miel. ¿Qué es aquel que ha dejado lo que le hacía ser él? Estoy perdida entre palabras angustiadas, Libros sin portadas porque los rompí. No necesito denominar mis jugadas, Necesito ser libre, pues ya no quiero huir. Me he escondido detrás de ventanas sucias, Evitando el limpiarlas para que no me vean. Reflejan sombras y viejas astucias, De aquellos que vienen, mas nunca se quedan. La sangre se pudre en mis adentros, triste. ¿Qué soy yo sino una desdicha de la sociedad? La sangre clama por sangre, ¡qué chiste! La mía, ni aunque esté podrida, quisiera mejorar. Hoy desde lejos se huele mi sangre putrefacta, Mi cuerpo podrido, que aún se puede mover. Soy solo un cadáver de alma compacta, Condenado al hambre de no fallecer.