Nada. Querido señor; hoy no soy nada, pues nada soy. ¿Es aquello lo que tan abrumada me trae hoy? Nadie me brinda respuestas, excepto la figura en mi hogar. Dice que su nombre es “Muerte” y que me viene a llevar. Muerte es alta, lúgubre, con la cara desencajada. ¿Cara? Huesos, si eso, porque ya no tiene nada. Lo perdió todo, ¡todo! ¿Escuchaste, señor mío? Sin embargo, a pesar de eso, Muerte nunca siente frío. Dicen que el frío nace del vacío de la soledad. Muerte una vez sintió frío, así que alas decidió arrancar. Se ha vuelto asesina, con reloj de arena en mano, Guadaña en la otra para matar a los humanos. Muerte y yo nos parecemos; no somos nada. Nada, nada, y nada. Ella descansa, y yo estoy acabada. Ya no tengo tiempo, Muerte dice que nos tenemos que marchar. No he hecho ni la maleta, ¿acaso, volveremos del más allá? Querido señor; hoy no soy nada, pues nada soy. ¿Es aquello lo que tan abrumada me trae hoy? Nadie me brinda respuestas, excepto la figura en mi hogar. Dice que su nombre es “Muerte” y que me viene a llevar. La arena de mi reloj vital está al otro lado, —_”Al igual que tu vida.”_— Muerte suele decir. ¿Qué es lo que me preocupa si ya está todo acabado? Muerte solo hace su trabajo, mejor me dejo ir. —_”¿Juegas al ajedrez?”_— me sorprendí preguntando. —_”No.”_— respondió Muerte, con calma. —_”Una vez vi una foto de ti, Muerte, jugando._ _¿Era un ajedrez o una toma de almas?”_ Muerte nunca responde lo que pregunto. La respuesta es obvia, después de todo. ¿Por qué me preocupo por cariños adjuntos? Los ángeles son niños, pero luego demonios. Querido señor; hoy no soy nada, pues nada soy. ¿Es aquello lo que tan abrumada me trae hoy? Nadie me brinda respuestas, excepto la figura en mi hogar. Dice que su nombre es “Muerte” y que me viene a llevar. Mi tiempo está acabado, ahora tengo que marchar. Muerte de su lista me ha tachado, muerta debo estar. Pero aún tengo consciencia, aún puedo respirar. Mis últimos segundos no se los dedico a nadie más. Los ojos se me cierran, el sueño me invade. Hay una melancolía absoluta que me impide pensar. Ha terminado mi guerra, ¿nunca a mí me quiso nadie? Mejor me duermo ahora para soñar que me amarán.